Incongruités (Clide)

Insane, inside the danger gets me high. Can't help myself, got secrets i cant tell. I love the smell of gasoline. I light the match to taste the heat. I've always liked to play with fire.

► Play with fire ┃ Yacht Money

Plusieurs heures s'étaient consumées, et cet abruti congénital ne s'était pas dévoilé à son regard. Où es-tu ? Tu as enfin trouvé ce que tu cherchais ? La parfaite petite victime. Naïve, innocente, susceptible de se laisser attendrir par tes offrandes empoisonnées ? Une fillette, âgée de huit, neuf ans, peut-être ? Ou, un garçon ? Tu les aimes très jeunes, tu aimes poser tes mains ingrates sur les enfants, alors que tu as l'âge d'être leur père. Je suis peut-être cinglé, mais toi, tu donnes envie de vomir. L'ignorance, un fléau de l'existence. Les prédateurs fourmillaient en tout lieu, ciblaient leurs proies sans se soucier de l'agitation ambiante. Il est plus facile de traquer le gibier lorsqu'on se fond à la masse, pas vrai, Vince ? Un parc, le lieu idyllique pour les arracheurs d'enfance. Un buffet à volonté pour les sales rognures dans ton genre. Malheureusement, Vince Rivera avait certainement trouvé ce qu'il convoitait depuis plus d'un mois. Un mois. Un mois qu'il traquait la rapace, Clide. Il épiait, examinait les faits, les gestes, disséquait chaque mimique de son visage. À chaque jour, Vince ramenait sa dégaine au parc, passait trois heures à lorgner la marmaille, parfois osait offrir des sucreries pour appâter, pour approcher, caresser finement. La taille. Un bras. Une cuisse... et ces autres attributs, plus intimes. Ils sont tous aveugles, mais moi, je ne le suis pas. Je vois et je sais. Je sais à quoi tu penses lorsque tu les regardes, lorsque tu les touches. J'ai lu ton petit cahier, tous les insidieux secrets que tu te plais à écrire à l'intérieur. Tu es un monstre. Un monstre sur le point de dévorer. Tu n'es plus humain, Vince, seulement un animal vicié par les pulsions, par ces désirs nocifs depuis trop longtemps refoulés. La mort est ton seul remède. Du moins, le seul qui me convienne.

La rogne échaude les veinules, puisqu'il n'est pas là, Vince. Tu m'emmerdes, Vince. Clide soupire sèchement, harassé, balance son gobelet de café trop froid au fond d'une poubelle, et active sa charpente. Inutile de s'attarder, le bâtard n'allait pas apparaître, cette fois. Tu fais quoi ? Tu te branles chez toi en regardant de la pornographie juvénile ? J'espère que tu profites bien, puisque ce sera la dernière fois. Ce soir, la mort, la sienne. Et si tu t'étais présenté au parc, comme d'habitude, tu serais déjà inconscient dans le coffre de ma voiture. Tu viens de gâcher mon plan A, crétin. Bien sûr sa faute, à l'abruti, puisque Clide était rarement fautif, selon son avis à lui. La démarche lourde et l'humeur assombri, il arpente le terrain verdoyant, ayant en tête de s'arrêter au petit restaurant de l'autre côté de la rue afin de se commander de quoi rassasier sa faim. La faim de la fin. Celle de la mort. Cette mort, qui soudainement, lui semblait un peu trop vivante à son goût.


Les abysses s'écarquillent, le corps tangue, amorce d'instinct un saut vers l'arrière. L'organe vital s'enraye, défonce la cage thoracique, tandis que le souffle s'étrangle, campe dans la trachée sans parvenir à s'évader. La mort et sa gueule gerbant l'écarlate. Lenny Morris traîne de la patte, déplace sa carcasse de macchabée sur le bitume afin de venir tourmenter son bourreau. Il est lamentable, Lenny, même dans la mort. Le teint livide, la carne décharnée, les rotules broyées, il n'avait rien de photogénique, déjà qu'avant... Une grimace contracture les traits tandis que les échasses reculent, reculent encore jusqu'à ce que le dos heurte l'écorce rêche d'un feuillu. Les rétines errent nerveusement, guettent les errants par crainte qu'ils ne voient aussi la monstruosité, cette infamie cadavérique n'ayant aucune cohésion au panorama. Si cette scène sordide suscitait l’effroi, l'idée que le massacreur en lui soit démasqué, l'était davantage. Clide réprime l'envie de lui siffler froidement de retourner croupir dans son trou, là où il avait vulgairement largué la charogne une année plus tôt. Si je dois à chaque fois tuer une personne plusieurs fois pour qu'elle reste morte, j'aime autant mieux me trouver un autre passe-temps. Les neurones s'égarent, s'entremêlent et se perdent au sein d'une confusion opaque. Et il parle, le moribond, comme si sa présence n'était pas suffisante à lui rafler les nerfs. Ferme la ! Une question s'éjecte hors de son clapet dégoulinant, une question bien stupide incitant la perplexité autant que la répulsion. C'est de l'humour de mort ? Pensée ironique, puisqu'il se souvenait bien de lui avoir révélé la raison avant de lui émietter les articulations à coups de massue. La mort rend peut-être plus idiot. Cette scène manquait de cohérence, malgré ses allures trop réalistes, mais Clide n'était pas disposé à réfléchir, ni à tenter de comprendre ce qui dérangeait dans cette logique mal ficelée.

Les lippes s’entrouvrent, mais se referment aussitôt. Plus rien. Le mort-vivant s'était dissipé. Nerveusement, les yeux furètent, cherchent cette saleté d'outre-tombe sans la trouver. Non. Il n'y avait rien. Seulement... lui. Lui, cette faille disséminée sur une image trop lissée. Lui, l'inconnu qui ne cesse de le lorgner... et qu'il avait vu, quelques secondes avant l'apparition. Tu étais là. Je t'ai vu me fixer. Et tu me fixes toujours. Cet homme l'avait regardé, là, planté près de son arbre, avant que le cadavre ne vienne dégorger sa bile. Qu'est-ce que tu veux ? Il s'avance, lui, et Clide le dévisage, la paranoïa lui cinglant les cervicales. C'est de ta faute. C'est toi. Tu es un psychopathe. Tu as empoisonné mon café et maintenant, j'ai des hallucinations. Un fan obsédé. Peut-être. Ces hypothèses étaient ringardes, mais tout l'était, jusqu'à l'ignoble cadavre traînassant jusqu'à lui. Je ne sais pas ce que tu as fait, mais je sais que c'est toi. Depuis que tu es là, plus rien n'a de sens. Tu es une anomalie, celle qui ne devrait pas être là.

- Il vaut mieux partir.
« ... Partir ? »

Ou fuir ? L'homme ne cessait de regarder par-dessus son épaule, semblait angoissé, pressé de déserter les lieux. Clide se demandait s'il n'était pas, lui aussi, hanté par l'odieux spectre de Lenny Morris. C'est ridicule, je crois bien que je perds la tête. Aucune idée. Cette journée commençait à emprunter l'aspect d'un songe abstrait, impossible à définir et à comprendre. Lentement, il hoche de la tête, la confusion gommée entre les deux tempes. C'est un piège. Cet homme veut ma mort. Il sait que je l'ai tué. Il sait tout. Il se moque de moi. La folie suinte, vrille la raison, parsème la névrose et des suppositions crachées par la connerie.

« ... Ok... ma voiture est garée dans un stationnement, derrière le parc... »

Et il se détourne, Clide, enclenche une avancée, calquant avec lui la trajectoire menant jusqu'au stationnement désertique. Me crois-tu stupide ? Je n'ai aucune confiance en toi... peu importe qui tu es. Ce gaillard était louche, étrange, et sa présence dans cette scène burlesque lui semblait invraisemblable... menaçante. Les interrogations s'imposent, amorcent une valse chaotique, désarticulée, et elle ne mène nulle part, cette danse, ne fait que le pousser davantage à la déraison. D'un mouvement de tête, il lui désigne la portière du côté passager, et ne tarde pas à s'installer derrière le volant. Que veux-tu faire, maintenant ? Aller où ? Pourquoi ? Qui es-tu ? Qu'est-ce que tu me veux ? Pourquoi m'avoir abordé ? L'énervement. L'agacement. L'incompréhension le nargue, incite le prédateur à reprendre le contrôle afin de se protéger d'une menace, réelle... ou irréelle. Alors, il simule, le fourbe, lui fait croire qu'il cherche quelque chose. Lui fait croire à un malaise, un mal de crâne tortueux. Il se masse les tempes, la mine faussement contrariée, mais pourtant persuasive malgré la fallacieuse comédie.

« Dans le coffre à gants, devant toi, il doit y avoir un flacon. Tu peux vérifier ? Je n'arriverai pas à conduire sans ma médication. »

Mensonge, mais que cet homme le croit ou non, importait peu. Tout ce qu'il souhaitait était qu'il détourne son attention le temps de quelques furtives secondes. Et c'est ce qu'il fait, l’intrus, s'incline pour vérifier dans le coffre à gants. Mauvaise idée. Je ne devrais pas le faire. Pourtant, il le fait, instigué par cette sensation trouble qu'il était une menace vouée à causer sa perte. Sa poigne agrippe la tête du lascar et la percute rudement contre le tableau de bord. Le pauvre diable s'affale sur son siège, inconscient... et Clide le toise... plutôt... contrarié... Shit.

« ... Oops... »



La patience. Elle était bien utile dans le monde d'un homme tel que lui, où tout se devait d'être consciencieusement goupillé, élaboré, organisé. L'impulsivité était une véritable tare, incitait les erreurs et l'éparpillement. Je me suis stupidement égaré. Je suis un homme rationnel. L'irrationnel m'incite à... déraper. Cette sensation de dispersion provoque l'inconfort et la déplaisance au creux du bide. Clide avait ses éthiques, un modus operandi configuré selon des critères singuliers, propres à ses déviances. Les innocents... ne détenaient aucune place sur sa liste de sélection. Vrai que j'ai tué une ou deux personnes qui ne détenaient pas ces critères, mais celles-là ne comptent pas, je les ai tué pour Aylin. Pour la protéger. C'est normal, il faut protéger ceux qu'on aime... Et toi, es-tu innocent ? Personne ne l'était complètement, mais il fallait schématiser, catégoriser, évincer les petites racailles des candidats potentiels, et seulement conserver à l'inventaire les démons voraces, ces dévoreurs d'âmes n'ayant aucune pitié à broyer l'espérance et la dignité. Je n'ai pas l'impression que tu as ta place dans cette catégorie.

Clide jauge l'anomalie d'un œil à la fois intrigué et contrarié. Cet homme, qui n'était peut-être... rien. L’œuvre d'une paranoïa éphémère, sans doute. Une menace illusoire, fomentée par une frayeur inconsciente, qui sait ? Un soupire las écorche les lippes tandis qu'il attend patiemment qu'il émerge des limbes, réveil qu'il ne risquait pas d'apprécier. Clide avait dû improviser rapidement, alors il avait entravé le "phénomène" au sous-sol, sur une chaise. Le problème ? Ce confinement était imprévu et ses raisons étaient très nébuleuses. Il se retrouvait donc... enlisé, à nouveau, à l'épicentre de cette confusion fâcheuse, ayant la forte impression d'être foncièrement cinglé. Je le suis, cinglé, mais jusqu'à maintenant, j’ignorais à quel point. Assit sur un fauteuil, il attend, toise le comateux à la tête dodelinante, la mine incertaine. Il attend, et enfin, lorsque les paupières se hissent à cette réalité déplaisante, Clide s'adresse placidement à l'infortuné.

« Bon, ok... si tu permets, je vais commencer simplement. Peut-être que ça m'aidera à mieux... j'en sais rien... démêler le merdier... hm... Pour l'instant, je vais te poser quelques questions, certaines te paraîtront peut-être étranges, mais contente toi de répondre, c'est tout. »

Il fallait bien débuter par quelque chose, même s'il ignorait totalement pour quelle stupide raison il s'acharnait à perdre autant de temps. Je déteste ne rien comprendre. Ça m'énerve.

« Alors, qui es-tu ?... Lenny Morris, ce nom évoque quelque chose, pour toi ?... Pour quelle raison voulais-tu fuir ? Et pourquoi avec moi ? ... Tentais-tu de me piéger, de me tuer ? Et... te considères-tu comme étant quelqu'un de bon ou de mauvais ? »

Dis-moi au moins que tu es une petite merde, un parasite, un nuisible de la pire espèce. Ça me faciliterait la tâche. En cas contraire, si ça peut te conforter, sache que je ne prendrai aucun plaisir à te tuer. Il n'y avait aucune autre finalité que celle de sa fatalité. Le laisser quitter en vie était un risque qu'il n'était pas enclin à prendre. Si je te laisse la vie, il peut te prendre à l'idée de parler de cette si belle journée en ma compagnie à qui veut l'entendre. Ce serait plutôt mauvais, pour moi. Le corps se redresse sur son séant, un soupir agacé fendille les babines.